La notte porta coniglio

Il coniglio è la prima carne che mi sono rifiutata di mangiare quando, ragazzina delle medie, ho iniziato il mio lungo percorso verso il mondo veg(etari)ano. Per il mio tredicesimo compleanno, le mie due amichette del cuore mi avevano regalato un bellissimo coniglietto nero che, da beatlesiana in erba, ho prontamente chiamato Dhani, come il figlio del mio amato George Harrison. Non avrei più potuto immaginarmi un suo simile nel piatto, per quanto fossero buone quelle salsiccette che mi preparava mia mamma.

Prima di Dhani, avevo avuto soltanto gatti, criceti e, per un brevissimo periodo, un cagnetto: è stato strano abituarsi ai comportamenti di un animale così diverso. Con lui non ho costruito un rapporto granché affettuoso e intenso, ma a modo nostro ci volevamo bene. Ogni sera d'estate, lui aspettava che io andassi nel suo recinto in giardino, passassi qualche minuto lì a guardarlo o a giocare con lui e poi lo rimettessi nella sua gabbiona in garage per la notte, assieme a una manciata di fieno fresco. Da lui ho imparato che non serve essere sempre socievoli per essere giocosi e che la paura spesso nasconde qualche significato più grande, non necessariamente negativo.